По­яс­не­ние. С каж­дым днём весна чув­ство­ва­лась всё силь­нее. Прямо на моих гла­зах осе­дал снег, в лесу во­круг де­ре­вьев на­ча­ли про­та­и­вать глу­бо­кие округ­лые во­рон­ки. На при­гор­ках уже по­яви­лись пер­вые про­та­ли­ны. Дятлы, сидя на сухих де­ре­вьях, вы­би­ва­ли ба­ра­бан­ную дробь. Си­ни­цы и ов­сян­ки, гре­ясь на сол­ныш­ке, рас­пе­ва­ли звон­кие песни. В на­ча­ле ап­ре­ля прямо перед моим окном зацвёл пер­вый цве­ток мать-и-ма­че­хи, вспых­нув­ший зо­ло­тым огонь­ком.

Бродя по лесу, осмат­ри­вая всё кру­гом и вслу­ши­ва­ясь в го­ло­са про­буж­да­ю­щей­ся³ при­ро­ды, я вдруг как-то не­воль­но перенёсся душой в далёкое про­шлое, когда маль­чиш­кой встре­чал свои пер­вые ра­дост­ные вёсны. И тут я по­чув­ство­вал, что имен­но те­перь, ран­ней вес­ной, в этом по-де­ре­вен­ски про­стом и уют­ном до­ми­ке мне и нужно пи­сать о дет­стве и самой счаст­ли­вой весне, встре­тив­шей меня на заре моей жизни.

(По Г. Скре­биц­ко­му)